Os meus filhos diziam que era eu quem precisava de ajuda quando adotei uma cadela velha do abrigo. Mas meio ano depois entenderam algo que eu não conseguia explicar com palavras

Os meus filhos diziam que era eu quem precisava de ajuda quando adotei uma cadela velha do abrigo. Mas meio ano depois entenderam algo que eu não conseguia explicar com palavras

Quando fiz setenta e dois anos, os meus filhos começaram a falar comigo como se eu já não fosse uma pessoa adulta, mas um problema que era preciso organizar. A minha filha repetia cada vez mais que viver sozinha num apartamento em Coimbra não era boa ideia. O meu filho dizia que seria melhor vender o meu apartamento e ir viver com ele nos arredores. Mas eu sabia perfeitamente o que isso significava: um quarto pequeno, horários alheios e a sensação constante de estar a incomodar.

A minha vida não era má, mas era muito silenciosa. De manhã tomava café com leite junto à janela, ia ao supermercado ou à frutaria da esquina, dizia duas frases ao porteiro e voltava para casa. À tarde via televisão, dobrava roupa, verificava os medicamentos e olhava o telemóvel para ver se algum dos meus netos tinha escrito algo. Por vezes passava o dia inteiro sem dizer uma frase completa em voz alta.

Ao abrigo fui por acaso. Uma vizinha do terceiro andar pediu-me que a acompanhasse a levar uns cobertores velhos e umas tigelas que tinham sido do cão dela. Ela não queria ir sozinha porque dizia que se poria a chorar. Fomos de autocarro até um centro de proteção animal nos arredores. Era uma manhã húmida, daquelas em que o frio se mete pelas mangas. Os cães ladravam, saltavam, metiam o focinho entre as grades. Havia jovens, fortes, bonitos, daqueles que se imagina a correr num parque com crianças.

E depois, ao fundo, vi uma cadela pequena, castanha clara, com o focinho quase branco.

Não ladrava. Não pedia nada. Nem se levantou quando passámos. Apenas olhava.

Perguntei a uma trabalhadora o que se passava com ela. Disse-me que se chamava Estrela, que teria uns doze anos, que quase não tinha dentes e que precisava de medicação para as articulações. Tinham-na levado para lá depois de a dona morrer. Os familiares ficaram com o apartamento, os móveis e até os vasos da varanda, mas a cadela deixaram-na no patamar dentro de uma caixa de transporte.

Não sei o que me aconteceu. Fiquei imóvel diante da jaula dela. A trabalhadora abriu a porta para me a mostrar melhor. A Estrela levantou-se devagar, deu três passos e encostou o focinho aos meus dedos. Era pequena, morna, tinha cheiro a pelo molhado e a velhice. E de repente pensei: “Também eu sou um pouco assim. Velha. Incómoda. Fácil de pôr de lado.”

A minha vizinha disse-me: “Conceição, nem penses nisso. Já tens que chegue contigo própria.”

Mas nessa tarde voltei para casa com a Estrela.

Os meus filhos souberam à noite. Primeiro veio a minha filha. Abriu a porta, viu a cadela a dormir sobre um cobertor velho no corredor e levou as mãos à cabeça.

“Mãe, estás bem? Adotaste mesmo uma cadela velha?”

O meu filho telefonou por videochamada dez minutos depois. Nem chegou a saudar bem.

“E quem é que a vai levar a passear? Quem vai pagar o veterinário? E se cais por causa dela?”

Eu não respondi logo. A Estrela estava deitada junto aos meus chinelos e respirava baixinho. Não incomodava, não exigia, não ocupava quase espaço. Apenas levantava os olhos de vez em quando, como se ainda esperasse que alguém mudasse de ideias e a devolvesse.

As primeiras semanas foram difíceis. Não vou mentir. A Estrela acordava de madrugada e eu tinha de acender a luz do corredor para a levar um momento. Nas escadas íamos as duas devagar: eu agarrada ao corrimão, ela movendo as patas com cuidado. Por vezes algum vizinho suspirava atrás de nós, impaciente, porque demorávamos muito a abrir a porta do prédio.

Um dia um homem do primeiro andar disse: “Na sua idade, dona Conceição, não sei para que se mete nestes problemas.”

Mordi a língua. Não queria discutir. Apenas apertei a trela e continuei a andar.

Mas pouco a pouco a minha vida começou a mudar. Por causa da Estrela tinha de me levantar, lavar a cara, pentear-me um pouco e saír. Já não conseguia ficar a manhã toda de roupão a olhar pela janela. No parque comecei a saudar uma mulher que passeava um caniche. Depois um reformado que trazia sempre pão para os pombos. Depois uma mãe jovem cujo filho se agachava para fazer festas à Estrela e dizia: “É muito boazinha, embora ande como o meu avô.”

Voltei a cozinhar com gosto. Não só para mim. Fazia-lhe arroz com galinha, comprava-lhe comida mole, cortava os comprimidos a meio e escondia-os num pedacinho de fiambre. Na farmácia já perguntavam: “Como está a sua avozinha?” E eu ao início não sabia se falavam de mim ou da Estrela.

Ao mês voltou a minha filha. Trazia um saco com leite, fruta e umas bolachas sem açúcar. Entrou com aquela cara de inspeção, como quando vem ver se tenho o frigorífico cheio e as contas pagas. Eu já me preparava para outra conversa. Mas a Estrela aproximou-se devagar, ficou ao lado dos sapatos dela e encostou a cabeça num deles.

A minha filha ficou imóvel.

“Ela faz sempre isso?”, perguntou mais baixinho.

“Não. Ela demora a confiar.”

A minha filha agachou-se e fez festas no focinho branco. Depois virou a cara para a janela. Vi que tinha os olhos brilhantes, mas não disse nada. Há momentos em que uma mãe entende que não deve insistir.

O meu filho veio duas semanas depois. Apareceu com um saco grande de ração especial e um tapete antiderrapante para a cozinha. Disse que era “por segurança”, como se tudo fosse uma decisão prática. Depois levou ele próprio a Estrela ao parque. Quando subiram, disse-me:

“Anda devagar, mas percebe tudo.”

Eu sorri.

“Como eu.”

Ficou a olhar para mim de forma estranha. Acho que, por primeira vez em muito tempo, não viu apenas uma mãe idosa que era preciso controlar. Viu uma mulher que ainda queria decidir algo por si própria.

Já passaram seis meses. A Estrela dorme muito, ronca como uma pessoa e por vezes fica a olhar para a parede, como se se lembrasse de outra casa. Eu continuo a tomar os meus comprimidos, continuo a ter dias de dores nos joelhos e continuo a precisar de ajuda para algumas coisas. Mas o meu apartamento já não está morto de silêncio.

De manhã desperto com o ruído das patas dela a arrastar-se pelo corredor. Aproxima-se da minha cama e espera. Não ladra. Não empurra. Apenas espera que eu abra os olhos. E acreditem, quando alguém espera por nós todas as manhãs, mesmo que seja uma cadela velha sem dentes, começamos o dia de outra maneira.

Os meus filhos agora vêm mais. A minha filha traz prémios moles para a Estrela. O meu filho levou-nos ao veterinário de carro e comprou uma trela com pega confortável para não me magoar a mão. A minha neta desenhou-a na escola e por baixo escreveu: “A amiga da minha avó.”

Há uns dias estava sentada num banco do parque. A Estrela dormia aos meus pés, envolta no seu casaco azul. A minha vizinha, a mesma que me disse para não me meter em problemas, sentou-se ao meu lado e olhou para mim com um sorriso.

“Conceição, desde que tens essa cadela, pareces outra.”

Olhei para a Estrela, o seu focinho branco, as suas orelhas cansadas, a sua forma tranquila de estar no mundo. E por primeira vez em muito tempo não senti vergonha de envelhecer.

Eu não salvei a Estrela. Encontrámo-nos quando já quase nos tinham dado as duas por perdidas. E talvez por isso nos tenhamos entendido tão bem.

Por vezes não adotamos um animal porque ele precisa de uma casa. Por vezes adotamo-lo porque somos nós que precisamos de voltar a sentir que alguém espera por nós.

Acham que um animal pode chegar à vida de uma pessoa exatamente quando essa pessoa mais precisa de voltar a sentir-se necessária?

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