Eu estava olhando as fotos do casamento com meu marido. Em uma das fotos ao fundo, lá estava ele com alguém perto de uma coluna, muito próximos. Eu ampliei e era minha…

O fotógrafo de casamento nos enviou as fotos uma semana depois do nosso casamento. Eu e meu marido nos sentamos para vê-las à noite. Folheamos, sorrimos, relembramos. Chegamos às fotos da festa. No primeiro plano, os convidados. E, ao fundo, perto de uma coluna, parcialmente cobertos por uma cortina, duas figuras. Muito próximas. Eu olhei mais de perto — era a mão dele na cintura de alguém. Eles se olhavam de uma forma que apenas pessoas apaixonadas olham. Eu ampliei a foto, examinei mais de perto. Olhei para o meu marido — ele estava pálido e sem respirar… E era minha…

O casamento foi perfeito. Nós o planejamos por um ano. Igreja, restaurante, cento e cinquenta convidados, o vestido dos sonhos. O dia com o qual sonhei desde criança.

O fotógrafo prometeu enviar as fotos em uma semana. Nós esperamos ansiosamente. Quando o link para o álbum chegou, chamei meu marido e nos sentamos no sofá com taças de vinho. Abrimos na tela grande.

Trezentas fotos. A cerimônia — eu de branco indo até o altar, ele me olhando apaixonadamente. A primeira dança — girando, sorrindo. O bolo — cortando juntos, rindo. Tudo estava lindo, perfeito.

Chegamos à série do banquete. Convidados nas mesas, brindes, diversão. Eu continuava folheando, comentando — olha só aquele tio engraçado, e aqui minha amiga pegou o buquê.

E de repente, parei. Uma foto. No primeiro plano, os convidados brindando, rindo. Uma típica foto de celebração. Mas meu olhar se prendeu ao plano de fundo.

Perto de uma coluna, parcialmente ocultos por uma cortina pesada, estavam duas figuras. Muito próximas. Eu olhei mais de perto. Reconheci o terno do meu marido — cinza, com uma gravata bordô.

A mão dele estava na cintura de alguém. Na cintura de uma mulher. Ela, a outra, inclinou a cabeça para o ombro dele. Estavam tão próximos que não havia espaço entre eles. E olhavam-se nos olhos.

Eu conhecia aquele olhar. Ternura, proximidade, intimidade. Aqueles eram olhos de quem está apaixonado. Foi assim que meu marido olhou para mim quando nos conhecemos.

Eu ampliei a foto com mãos trêmulas. O rosto da mulher ficou mais nítido. Eu a reconheci imediatamente.

Minha irmã. Minha irmã mais nova, que eu criei desde os quinze anos, depois que nossa mãe morreu. Que foi minha dama de honra. Que me ajudou a me vestir naquela manhã, ajustou meu véu, disse que eu era a noiva mais bonita do mundo.

Eu me virei lentamente para meu marido. Ele estava sentado ao meu lado, olhando para a tela. Seu rosto estava pálido, os lábios apertados, ele não respirava.

Eu perguntei calmamente: “O que é isso?”

Ele ficou em silêncio. Olhou para a foto sem desviar o olhar.

Repeti: “Explique o que estou vendo nesta foto.”

Ele fechou os olhos, abaixou a cabeça. Murmurou: “Desculpa.”

Duas palavras. Não precisava de mais nada.

Levantei-me do sofá, peguei o telefone e liguei para minha irmã. Ela atendeu imediatamente, com a voz alegre: “Oi! Então, viram as fotos?”

Eu disse calmamente: “Sim. Vimos. Uma em particular. Você e meu marido perto da coluna. Explique.”

Silêncio. Longo, pesado. Então ela começou a chorar: “Eu não queria… foi um acidente… nós não planejávamos…”

Desliguei o telefone.

Meu marido estava sentado no sofá, a cabeça nas mãos. Começou a falar. Eles se encontraram no ensaio do casamento três semanas atrás. Conversaram, acharam interesses em comum. Depois, ele a levou para casa depois das provas dos vestidos — eu estava ocupada, pedi a ele para ajudar. Depois eles se encontraram por acaso em um café. Depois trocaram mensagens.

Ele disse que não planejou, que simplesmente aconteceu, que tudo se confundiu. Que no casamento eles saíram para conversar, ela chorou, disse que não podia vê-lo se casando comigo. Ele a abraçou para confortá-la. Nesse momento, o fotógrafo capturou a cena — acidentalmente, sem perceber que eles estavam ao fundo.

Eu ouvi e percebi — meu casamento, o dia mais feliz da minha vida, foi o dia em que meu marido consolava minha irmã porque estava se casando comigo e não com ela.

Passou um mês. Eu entrei com o pedido de divórcio. Excluí todas as fotos do casamento. Exceto uma — a que eles estão perto da coluna. Guardei como uma lembrança.

Não falo mais com minha irmã. Ela ligava, escrevia, pedia desculpas. Dizia que foi uma paixão passageira, que eles não falam mais, que não queria causar dor.

Mas a dor está lá. Profunda, pesada. Não pelo fato de meu marido ter traído — embora isso também doa. Mas porque era minha irmã. A pessoa que criei, amei, considerei a mais próxima de mim.

Ela foi minha dama de honra. Ficou ao meu lado no altar. Segurou meu buquê enquanto eu fazia meus votos. Ajustou meu véu, beijou minha bochecha, sussurrou — seja feliz.

E depois saiu atrás da coluna com meu noivo. E ficou nos braços dele enquanto eu dançava com os convidados, sem saber de nada.

Uma foto destruiu tudo. Uma foto acidental, onde o fotógrafo capturou os convidados brindando à mesa, sem perceber o casal ao fundo.

Se não fosse por ela, eu não saberia. Continuaria vivendo com meu marido, falando com minha irmã, sem desconfiança. Quanto tempo isso teria durado?

Às vezes penso — seria melhor não saber? Viver na ignorância? Ou a verdade, por mais dolorosa que seja, é melhor que a mentira?

E você, gostaria de saber uma verdade assim? Ou preferiria não ver essa foto, continuar vivendo, sem saber o que aconteceu nas suas costas no dia mais feliz da sua vida?

E é possível perdoar uma irmã por uma traição dessas? Ou há coisas que nunca se perdoam?