Na juventude, abandonei minha namorada grávida, com medo da responsabilidade. 25 anos depois, meu filho adulto me encontrou, e o que ele disse me fez chorar…
Eu tinha vinte e dois anos quando ela disse que estava grávida. Estávamos juntos há seis meses, nada sério — um romance de faculdade, festas, sem planos para o futuro. E de repente, uma gravidez.
Entrei em pânico. Não estava preparado para ter um filho, assumir responsabilidades, constituir uma família. Estava no último ano da faculdade, vivia de bolsa de estudos e empregos de meio expediente, dividia um quarto com dois colegas. Que tipo de pai eu seria?
Disse a ela que era uma escolha dela, mas eu não estava pronto. Ofereci dinheiro para um aborto. Ela recusou, disse que criaria a criança. Eu me retirei. Simplesmente desapareci da vida dela. Troquei de número de telefone, mudei de cidade após a faculdade, comecei uma nova vida.
Os anos passaram. Construi minha carreira, casei com uma boa mulher, tive dois filhos. Minha filha tem vinte, meu filho, dezessete. Uma família típica e feliz, emprego estável, casa própria.
Tentei não pensar naquela garota. Quando os pensamentos surgiam — simplesmente os afastava. Dizia a mim mesmo que era jovem, que era responsabilidade dela também, que eu tinha o direito de escolher minha própria vida.
Três meses atrás, a campainha tocou. Abri a porta — estava lá um rapaz de 25 anos. Alto, magro, cabelos escuros. Reconheci meus traços nele imediatamente.
Ele disse seu nome e o nome da minha ex-namorada. Disse que ele era meu filho.
Convidei-o para entrar. Minhas mãos tremiam. Minha esposa e filhos não estavam em casa, e eu agradeci ao destino por essa casualidade.
Sentamos na cozinha. Eu esperava acusações, gritos, exigências de dinheiro. Estava preparado para me defender, me justificar. Pensei que ele tinha vindo cobrar uma compensação por vinte e cinco anos de ausência.
Mas ele disse calmamente que não estava com raiva. Que sua mãe o ensinou a não guardar rancor. Que ela sempre dizia — eu era jovem e assustado, tinha o direito de cometer erros.
Eu ouvia enquanto ele falava sobre sua vida. Sua mãe o criou sozinha. Trabalhou como enfermeira, fazia plantões à noite para estar com ele de dia. Viveram modestamente, mas ele nunca sentiu falta de nada. Ela pagou sua faculdade, apoiou-o em tudo, nunca reclamou das dificuldades.
Nunca falou mal de mim. Explicou que eu não estava pronto, que isso era normal. Que nem todos são capazes de assumir responsabilidades aos vinte e dois anos.
Ele disse que não procurava dinheiro, nem vingança. Apenas queria me conhecer, ver seu pai ao menos uma vez. Compreender de quem ele herdara. Não esperava ter um relacionamento, não exigia nada. Entendia que eu tinha minha própria família, minha vida.
Esse perdão era mais assustador do que qualquer acusação. Eu sentava frente a esse jovem e percebia — ele se tornou uma boa pessoa. Educado, respeitoso, bondoso. Sem a minha participação. Sua mãe fez o que eu nunca fui capaz de fazer.
Perguntei sobre ela. Ele respondeu que ela se casou quando ele tinha dez anos. Uma boa pessoa, que o aceitou como filho. Tiveram uma filha, sua meia-irmã. Uma família feliz.
Ela não se amargou, não se quebrou, não odiou os homens. Construiu sua vida, criou seu filho, encontrou amor.
Enquanto isso, passei todos esses anos me escondendo da responsabilidade. Convencendo-me de que fiz a coisa certa, que tinha o direito de escolher meu caminho.
Ele ficou uma hora, falou de si — terminou a faculdade, trabalha como engenheiro, casou-se recentemente. Mostrou fotos da mãe, padrasto, irmã. Rostos felizes.
Quando ele estava indo embora, perguntei se eu poderia ligar para ele de vez em quando. Não me intrometer na vida dele, apenas saber como ele estava.
Ele pensou e disse que precisava de tempo para refletir. Que não estava certo se estava pronto para ter um relacionamento com alguém que não fez parte de sua vida por vinte e cinco anos.
Eu entendi — é justo.
Após sua partida, sentei no sofá e chorei. Pela primeira vez em vinte anos. Não me lembro quando foi a última vez que chorei antes disso.
Perdi a chance de conhecer essa pessoa. De ver como ele cresceu. De ser parte de sua vida. Não porque eu não pudesse — mas porque eu tive medo. Escolhi o caminho mais fácil.
Sua mãe foi mais forte do que eu. Aos vinte e dois anos, sozinha, grávida, abandonada — ela conseguiu. E eu, um homem, fugi.
Ainda não contei à minha esposa. Tenho medo da reação dela. Meus filhos não sabem que têm um meio-irmão. Não sei como explicar a eles que o pai deles foi um covarde uma vez.
Meu filho mais velho me escreveu semana passada. Disse que está pronto para nos encontrar ocasionalmente. Não frequentemente, sem compromissos. Apenas um café por mês, conversar.
Eu aceitei. Entendo que não mereço nem isso. Que ele está me dando uma chance que eu não mereço.
E toda vez que olho para meus filhos mais novos, penso — e se eles estivessem na situação dele? E se alguém abandonasse minha filha grávida? Eu odiaria essa pessoa.
Mas meu filho mais velho não me odeia. Sua mãe o ensinou a perdoar.
Sinceramente: mereço uma segunda chance? Ou devo aceitar que alguns erros são impossíveis de corrigir?
